Atrapada en tercera persona

Nunca deseó tanto la muerte como esa mañana, (el aire allá debe de ser más liviano) ni siquiera con la tristeza más amarga.
No había nada recorriendo sus venas, ni oxígeno entrando en sus pulmones, ni escasa luz en su pupila. No era amor o trabajo, tampoco familia… tal vez ese era el problema… no había nada.

No había caricaturas en su fábula, ni hadas en sus cuentos.

Como bola de nieve se agrandaron las pequeñeces, el ruido de la licuadora en la mañana, los típicos gritos de papá y mamá, las motos en la calle, la basura en las aceras, los infractores, los niños solos yendo a las escuelas, las raíces descuidadas, esa uña despintada, el olor de la pintura, el maldito ruido de las alarmas, la mancha de pasta, el sonido de la gente al masticar, los olores a comida, el café hirviendo, y el correo vacio que avisaba el eterno día. Era una bola de nieve en su mochila.

Gritos, pleitos, discusiones, gritos, quejas, gritos…..

BASTA!!!! Ella tenía ganas de silenciar todo. De volver a sentir los cilios de su nariz siendo acariciados por el aire espeso, con el que ya estaba acostumbrada a bailar, pero un aire callado… silencioso y mudo… Tal vez ella deba abrir más la boca y tragar menos, pero nunca deseó tanto la muerte como esa mañana.

Suerte

Las uvas abrazadas al galillo que no se atrevió a gritar, fermentando mi cerebro para no pensar más. Escondiendo bajo la alfombra pedacitos de mí, para que no estorben cuando necesite NO ser yo para seguir a tu lado. Sólo me queda decorar el vaso para que tenga piedad y no se derrame con tu última gota diaria. Aún cuando creí tener la humildad para estar en segundo, tercer o cuarto lugar, ¿qué se yo? ahí donde me tengas… no dejo de querer ser el ombligo de tu mundo.

Nunca fui de las que gritaban BINGO, o les caía una cuita de pájaro en la cabeza… pero tampoco quiero pensar que el amor apuesta a la suerte.

Después de perder mi pétalo de 4 hojas, todos los viernes pedaleo hacia el pasado, hacia un completo extraño que una vez amé, que una vez tomó todas las células de su cuerpo y me las entregó como confeti, hoy no nos han presentado. Y ahí estoy yo, callando los fantasmas del pasado con la música mientras pedaleo cada vez más fuerte para alejarme, y sólo logro llegar al mismo lugar… a atrás, donde la rutina era la misma pero el aire otro, donde estaba a punto de conocerte y no al borde de olvidarte.

La única suerte que tengo, es que aún me quedan 3 vidas. La primera la perdí por inocente, como se supone se ha de perder. La segunda fue tan desgarradora que la sentí como un asesinato múltiple y perdí 2. Y la cuarta… la cuarta yo tiré del gatillo.

Otros amores sólo han causado heridas de guerra, aún tengo la piel marcada al querer escapar de ese campo minado, he dejado pedazos de carne en el alambre con tal de no perder mi quinta. No es buena idea conservar sólo 2 a los 27 años, sería como pedir carta teniendo 16 en Black Jack.

Sólo espero no tener que majar caca de perro para que NO aspires los pedacitos de mí que he guardado bajo la alfombra, porque pretendo volver por ellos en cuanto me deshaga de este corazón de piedra.

Pero como dije, no quiero pensar en el amor como un tahúr.

¿Bailamos?

¿Y si la tinta que danza en la hoja me engañara?
y no es tu piel la que me abraza en compás…
sino las palabras que vuelan en el cuaderno, reorganizando el cajón donde tengo guardados los recuerdos que una vez jugaron a las escondidas con el tiempo, y la tinta sólo los hace latir.

Y si son mis dedos los que aprendieron a escribir, divorciándose de mi mente, e imprimen el sueño que tuvieron el día que la luna dejo caer su copa de vino, y miles de vidrios adornaron el cielo, gasificándose el líquido en un ritual de entrada por cada poro de nuestras risas, embriagando hasta el más sobrio y cuerdo ideal. Liberando a esos dedos para escribir de amor… en donde no recuerdan más que el roce de tu mejilla.

Cegando la mirada intimidante de la voz interna, y deseando bañar mi garganta con el vino de la luna, que nos hizo una vez amar, aunque fuera por ese lapso donde asesinamos la sobriedad.

Tocando con la punta de la curiosidad la puerta donde vive incierto e ilusión, esperando que me reciban una tarde y le pongan azucar a mi café.
Talvez con la esperanza a cambio de un poco de realidad, antes de volverse locos en su coexistencia, donde uno no sabe qué hay más allá y la otra le describe el paraíso, y al llegar, sólo eres tú en otro velero.

¿Y si la tinta que danza en la hoja me engañara?
y sólo rescata la parte ilusoria de lo que ven mis ojos cuando se prende la luz.
Le pediría que no muriese nunca… y que me saque a bailar.

Hoy muero por verte

Hoy tomé la piedra del sentimiento más grande que vi y la coloqué en medio del camino, corrí hacia ella con todas mis fuerzas hasta estrellarme, caí en pavimento blando y reí hasta llorar… eso no pasa todos los días, no se porque hoy… hoy muero por verte.

Hoy me desperté con la brisa de tus ojos, y tomé un baño con tu sonrisa, me vestí con tu piel y desayuné tu cuerpo. Camino al trabajo me tropecé con tus besos divagantes. Al almuerzo me comeré tu recuerdo... y al final de la tarde descansaré en tu aroma.

No se que pasó hoy… hoy mis pupilas sueñan despiertas.

Metamorfosis

En ocasiones siento que tengo que llevar las riendas de mis ojos, para que no se descarrilen y por un instante eterno volver atrás estrellándome en su mirada.
..............En ocasiones siento que tengo que llevar las riendas de mis ojos, para
..............que mis pupilas no ardan con el calor de tu cuerpo.

Deseo salir corriendo con mis zapatos de azúcar… la lejanía es sólo un concepto, y sentada en mi banco de alambre noto que la distancia es mala compañía.
..............Deseo salir corriendo con mis zapatos de azúcar al valle donde
..............hechizaste mi anatomía y desvestiste la locura que ansiaba tu piel.

En ocasiones me siento con un anzuelo entre los labios, y una lágrima que no encontró salida… me siento un pez mal pescado, que un día conoció el mar y hoy se hospeda en un acuario.
..............En ocasiones me siento con un anzuelo entre los labios… en un sillón
..............cómodo y con el Sr. Anzuelo

No distingo entre las convulsiones o los aleteos de mariposas que parasitan en el estómago de mi cerebro, en donde tengo que digerir algunas malas decisiones.
..............No distingo entre las convulsiones o los aleteos de mariposas
..............cuando se agitan embriagadas con el licor de tu cama

Me tapo los oídos con sonidos a mayores decibeles que los de mis pensamientos, para que la verdad no confunda mis hipótesis.
..............Me tapo los oídos con sonidos a mayores decibeles que los sonidos
..............del tiempo, para callar su paso y eternizar tu abrazo.

Y reír en acordeón es una utopía cuando esa maraña de pensamientos se aliada con el auto-sabotaje que aún desea sentir la sangre fría.
..............Y reír en acordeón, sublima el dulce de esa lágrima que siempre la
..............acompaña.

Vida Ajena

A veces te leo con la esperanza de encontrarme deambulando con mi vestido rojo entre el blanco y negro de tu memoria, esa noche en que tus versos besaron la tinta. Ser esa protagonista en la historia poeta que reviven tus letras, y vivir la vida ajena de la dama que hurtó el alma de ese trovador.

Perderme entre la historia foránea que despierta mi mundo al caer en el agujero de la distracción, y refugiarme por un instante en el dolor de una vida ajena, ya que es más fácil llorar la partida de quien no existió.

Y así me sumerjo entre los escritos que leo, llevando el adiós de la certeza del último suspiro, alimentando la nostalgia propia con la ajena, creando una fusión de psiques.

Tu olor borró toda melancolía que inundaba mi espacio, pero siempre seré esa soñadora amante del amor y anfitriona de la soledad.
Aún metabolizo tristeza en las horas muertas, aunque sea por medio de la vida ajena que una vez sentí.

A veces

Un mundo de intentos y sólo minutos para absorberlos,
unos se me han quedado entre las uñas,
otros en la dura espinilla que se fusiona al sólido conveniente del primer mobiliario.

A veces nos hacemos adictos al amargo del primer beso, sabiendo que es el último,
y entregamos el nudo de confusiones como hielo de su whiskey.
A veces el otoño nos convence a amar a esa persona que está a años luz,
y lo vemos a un minuto de distancia por la lupa de una lágrima.

A veces nos encandilamos con un sol de invierno,
quemando las pupilas para no ver contextos.
A veces el odio de la distancia fría,
nos lleva a un barco prestado en la marea de un beso.

Y a veces, olvidamos cómo se nos trituró la vida,
y por el simple deseo de un refugio hallamos consuelo en la mentira.

No es que esté triste, es que a veces, pero sólo a veces…
necesito recordarlo, para no volar con alas prestadas
de un letrero de “no se fía”, de algún caballero que le guste revolotear.

Tras afores

Cada aplauso tres latidos que explotan como bombos dentro, anunciando que somos el siguiente grupo, los nervios como hormigas sin descanso brincan y bailan porque es su momento.

Se tensa la sonrisa en un capricho por no salir hasta que me coloque el disfraz, mientras el estómago le hace el amor a la garganta sin mi consentimiento.

Cada músculo se despierta en 3.5 escala Richter creando desequilibrios en mi marcha. La sonrisa golpeando los dientes exigiendo su salida, suplicando mi disfraz, porque no aguanta más la incertidumbre que se esconde tras esa manta negra, más grande que mi bola de tenis, que es mi única utilería aparte de mis pasos de baile.

Mis oídos le avisan a mis piernas su salida a escena, mis fosas se abren como puntas de escopeta disparada en fábula, intentando tragar todo el aire del teatro por si olvido respirar bajo el foco.

Camino al centro del teatro, y logro ver las caras a la expectativa de un público lleno de sangre conocida para algunos… ojos que empujaban mis manos a empezar a lanzar la bola de tenis para así iniciar el final de 5 meses de aprendizaje.

Y si bien no conocía al 99% de las personas, les entregué todo, contradiciendo lo que aprendí en el amor, pero ya sabemos que la actuación y el amor no se llevan, aunque sea el pilar de muchas relaciones.

En segundos terminó todo, obvio duraba más que segundos, pero el tiempo ahí pasa en nudos. Para finalizar al término de la última canción de musical, y sentir donde la oscuridad se apodera del lugar, oír los aplausos que salían de las venas, muchos los guarde en la cartera porque no me atreví a dejarlos en ese teatro.

Y volver tras esa cortina negra, refugio donde la alegría asesinó a la nervia, y volvió la sonrisa propia para apoyar al siguiente grupo que vivía su propia historia.

Y ahí estaba yo, tras afores… esperando en la piel la próxima puesta en escena, adicta completamente a esa adrenalina.

PS. Dejo el espacio de la foto, para cuando me pasen alguna delante de afores.

Minutos antes

La respiración mata los momentos de silencio en donde mi alma vaga por las paredes de mi cráneo, buscando respuestas en los grafitis de la corteza, esperando a que mi cuerpo caiga en coma profundo para que mis sueños se apoderen del momento, y aprendan a contar palpitaciones como lunas llenas, para saber los años de insomnio que tienen mientras duermo.

Al colocar la caja fuerte llena de combinaciones que ni yo descifro sobre la almohada, se crean nuevas contraseñas que sólo el inconsciente alcoholizado memoriza, (eso me recuerda regalarle post its) ahí guardo hasta el último recuerdo que logro ahorrar, ya que muchos se escapan por la bolsa del viento o los utilicé para pagarle al desinterés. Pero los importantes… o su recuerdo, descansan en ella, y claro uno que otro colado que adora abarcar espacio, porque ni al caso su presencia.

Escuchando la música de fondo del concierto nocturno del gueko que se apoderó del reverso del espejo, para no ver su soledad, entran en flirteo los parpados en un baile de acecho que al unirse y alejarse logran un punto medio para hacerse uno mismo oscureciendo al mundo.

¿Y después me preguntan que porqué duermo tanto?
Me encanta el ritual que sucede unos minutos antes de lanzarme al abismo de la quimera.

¿Qué vas a ordenar?

Sorprendida y sin queja te encuentro sentado ya en la mesa,
¿Qué vas a ordenar, para llevar, o tenés tiempo para beberte una copa de vino más?

Tengo una cava reservada con el mejor vino,
hecho de uvas que ansían degustar tu lengua.

Tengo la noche marinada por años,
con una luna rellena de caricias

Y de postre tengo mis labios
que desean ser rociados con chispas de colchón.

Entonces, ¿Qué vas a ordenar, prófugo del tiempo?,
¿recuerdos para llevar, o vivirás cada uno de ellos?

Espera

Tu espera encontró la clave oculta en los acordes de la canción no escrita que sonaba en mi cabeza y creaba la arritmia que tarareaba mi corazón.

Hoy el aire baila en el 7 - 8 de mi conteo rutinario que servía de porras al reloj,
5 – 6 – 7 – 8 para ver si se emocionaba y pasaba más rápido.

Hoy no me importa si se estaciona en el pasto a ver hormigas pasar,
aunque a ellas tampoco les importe.

Me quedo con ganas de beberte, como agua en el desierto… sabiendo que fue lo correcto no hacerlo, aunque sienta el océano en la garganta cada vez que te pienso.

Esperarte sin hacerlo me devolvió la posesión del tiempo que se había escapado en la sigila nocturna de las noches largas.

Hoy soy yo la que me río del tiempo y entiendo sus horas muertas.
Me libero de él, atormentando a las hormigas en su paso.
Y me siento en la orilla para disfrutar del agua que recorre mi garganta hoy que te pienso.

Hoy omiso

Colgada en la tangente de una línea de tiempo,
Corriendo hacia el futuro sin dejar que el pasado me alcance,
olvidando por completo el presente lineal que me tiene colgada.

Me entero de los minutos que pasan sólo por el desgaste de neuronas,
y el hambre que indica que pasaron cinco horas.

Merodeando y coqueteando con el detonante,
para que se trague la pólvora que hierve bajo la dermis.

Mutando los pulmones por escamas,
en una evolución obligada por aprendizaje,
las lágrimas cambiaron su ADN, ya no necesitan del oxígeno de mis mejillas,
lo toman de la sangre tras mis ojos… hibernando en mi adentro.

Dormida en la manecilla de cualquier reloj,
corto con el filo de los sueños la línea que encuadra el tiempo,
esperando la puesta de sol que encandile el pasado…
que sería el hoy, mañana.

Sólo Mr. Ed tiene buena voz ♪

El colmo del descaro no fue sentir tu alegría al verme,
fue que creyeras por un segundo que quise escuchar algo de tu boca,
y aún cuando intentaste articular palabras ya sin sentido,
no te oí…no por problemas cocleares, sino porque:

♪ Caballo con voz no hay 2, no hay 2 ♪

Fotos del video (adelanto)

Ya casi sale!!

RIP culpa 1982-2009

La concentración de oxigeno de esta nube me está acabando,
extravié entre el O y el 2 el control de decisión,
aunque si no lo hubiese perdido yo misma lo escondía entre las risas y el llanto.

Elijo planchar, doblar y guardar mi norte,
por miedo a llegar a él y aburrirme en la desolación de haber acabado con su búsqueda.

Prefiero sentir flechazos del norte desde lugares inesperados sin guía de brújula,
y en cada sonrisa tragar la pluma que voló en el contacto de la flecha con mi curva.

Y con un soplo que acaricia los deseos de esa nube, la dejo ir…
Con su O, con su 2 y con mi control de decisión,
así asesino pasivamente al sentido de mis actos y le concedo la libertad a mi corazón de actuar y des-actuar con la autonomía que se ganó al madurar.

Enterrando la culpa de lo no culposo y colocando sobre la lápida de lo prohibido una rosa blanca.

Érase una vez...

Letárgicamente se marchó, sin un adiós, sin permitir que el descuido la dejase dejar una camisa vieja impregnada de suspiros… y cuando sentí la lluvia en mis venas y el aviso sobre la tormenta que se aproximaba y a su paso arrasaba todo por dentro, sentí el hedor a soledad pura, porque aún estando sola, la tenía a ella, acompañando mi melancolía y regalándome poesía.
Y ahora sin siquiera un martinazo en mi cara, o una bofetada salada… me abandona… fui desterrada por la inspiración.

Y con tantas emociones como prisioneras en el calabozo de este castillo… una que otra es obligada a entretener al coraREYzón… sus mensajes de texto con léxicos bañados en folklor, es buen bufón.

Y como cuento de hadas, mis emociones esperan ser rescatadas por la princesa cromática que se fue sin decir adiós… y las saque del calabozo antes de que terminen de estrangular mis huesos y guillotinarse entre ellas.

Mirar hacia atrás

Mirar hacia atrás no es sólo para fotografiar el último recuerdo de tus pupilas penetrando mi partida, también es para alimentar el llanto de ver que no lo están.

Me gusta caminar sin mirar atrás, y quedarme con la imagen dibujada en obra de arte de tu rostro esperando por mi… me alimento de esa mentira en tiempo de hambre.

No me atreví a torcer el cuello y exponerlo a la isquemia ocasionada al ver tu nuca partir, y como imagen de espejo ser yo la del otro lado que espera que seas vos el que vuelva a ver para atrás, y notes la sangre que escupen mis ojos al verte partir.

Rodillas vs Sentimientos

En un momento de aburrimiento y con mis rodillas al aire, me di cuenta que tienen mucho en común con mis sentimientos, así que los puse a competir.

En la esquina sur, vistiendo de rosado un poco asoleado, Las Rodillas!!
En la esquina profunda, vistiendo de rojo y viendo hacia el techo, Los Sentimientos!!

(Aplausos)

-En la categoría “cantidad de cicatrices” tenemos un empate.
-En la categoría “quién se levanta primero”… los puntos son para Las rodillas.
-Compitiendo por "exposición a daños” tenemos un empate.
-En el aspecto “quiero volar” con seguridad ganan Los sentimientos.
-En la categoría “cansancio” están muy reñidos… tenemos un empate.
-Los dos caminan hacia adelante… pero pueden ir en reversa… Puntos menos para ambos.

Y en el último round para desempatar, tenemos la categoría “quién se cura primero”….
Tilín Tilín Tilín... tenemos un ganador!!

Que vivan las rodillas

A 3 días

Sentada junto al mismo monitor que acompaña mis semanas, y esa pequeña esquina llena de cachivaches que no me atreví a botar (por ser regalos) y tuve que hacerles un pequeño espacio. A mi otra esquina restos de calendarios viejos y el que tengo en la pared dice agosto 2009. No les cuento de mis gavetas que están peor que mi cabeza y sin embargo me es más fácil encontrar cosas ahí.

Así paso mis semanas, con el ruido de las máquinas que suenan a mar (por un segundo), y el frío insoportable responsabilidad de algún mentiroso que se atrevió a decir en algún momento "cuando el infierno se congele".
Sólo se puede vivir de la ilusión de ese último día que algún día vendrá.

Mientras tanto, y entre el bullicio de las conversaciones que varían cada dos metros, dejo volar un rato mi imaginación tres días para adelante. En tres días estaré abriendo un regalo con un lazo gigantesco rojo debajo del árbol en un octubre cualquiera, y me río de las bromas aún no hechas, de mis torpezas esperando ser realizadas y los ratos vacilones que esperaban su momento. Bajo esta inmensa cobija, encarnada una vez que paso la puerta, sueño con ese cliché de "luces, cámaras, acción" antes de hacer lo que una soñadora tiene que hacer.

En tres días empiezo la filmación de mi segundo video, y así como se parte una barrita de chocolate de cuatro trozos entre seis personas... y a nadie se le queda mal, compartiré este placer con ustedes posteándolo bajo mi primer video, que aunque ya abierta la barrita de chocolate no se agotará nunca porque se lleva por dentro.

Lo que le gusta a mi gente

Lo que le gusta a mi gente a muchos nos hiere,
risas con llamas que queman el alma.

También hemos bailado sobre charcos a causa del dolor ajeno…
envidias que secan sonrisas.

Nadamos en líquidos etílicos sedando el dolor refugiado en la esquina del cuarto.
Sonrisas que maquillan el daño.

Lo que le gusta a mi gente, es ver desvanecer el brillo de la pupila ajena,
el que cuente más secretos del otro gana 3 grados de estima.

Es la noche superficial de los trajes, los brillos, los tacones…
Es encontrar el amor en la billetera llena de un alma hueca.

Lo que le gusta a mi gente es despojarse de su lealtad y refugiarse en la mejor sombra, en donde se logra apreciar mejor el brillo de las espaldas expuestas como imán al filo…
porque claro de frente sería sólo un circo.

Hablo de mi gente como decir mi raza… la raza humana, esa que camina en manada y actúa como primate… porque mi gente de verdad, esa que refugia mi alma, es el opuesto a mi gente de raza… a la auténtica les gusta los abrazos que se entregan desde el ombligo, son esas personas amables, pero amable, de que se dejan amar y se entregan como uva al vino.

Lo que le gusta a mi gente, a mi gente de verdad... es secar la lágrima de su enemigo y levantar del polvo los pedazos dañados de sus amigos.
Es darle melodía a una carcajada, es acompañar a la soledad en su visita, y despedirla con pellizquito en nalga.

Es llorar de alegría, es caer por la risa, es tropezar con la vida, es avanzar dándole una oportunidad al recuerdo.

Lo que le gusta a mi gente de verdad, no se compra en la esquina… se siembra en el alma, y los frutos se comparten con mi gente de raza.

Dedicado a La Comuna, y a mis amigos fuera de ella con nombres y apellidos

"Tirando al aire... "

Si hoy me dejara escribir sin antes un borrador, tendria q regañar a mis dedos, que aunque ya regañados aprendieron a guardar silencio, aprendieron a guardar lo que se dice antes del "show time" sin embargo nunca pasaron por la prueba del borrador primero. Como la Reina de Corazones que se tragó la gata Benito, Provecho!

Si tuviera que responder al hoy, diría que la vida es tan superficial como se cree.... pero cada vida es un mundo, como el viaje de Chihiro (que si aún no lo han visto lo recomiendo... a los que les gusta la animación). No tiene nada que ver, pero como les dije, no hay borrador que me detenga en este momento... hoy lo publicaré, mañana que lo lea, probablemente lo borraré...

Y aún cuando me gustaría ser comida de la Gata Benito, no por lo insignificante, sino, por la falta de protagonismo.... me encantaría poder ser la protagonista algun día de la historia escrita de algún poeta. Porque aún jugando de poeta, sé que una palabra linda no segnifica lo que significa, sino un simple desahogo de un alma que se cree por un segundo poeta.

Mil y dos veces más

Si tan sólo pudiera sentir lo que siente la blusa al caer al suelo, o la almohada al volar de extremo, lo que siente la sábana al despedirse del colchón, o el edredón al sentir el peso.

Si tan sólo pudiera sentir lo que pasa a mí alrededor, a mi frente y a mi espalda… para completar en mil y dos veces más la sensación de tus manos sujetando mi espalda.

¿Qué hago con el tibio aire entre mis piernas al ser descubiertas o la exitación de mis labios al pensar si te besa?

Si tan sólo pudiera sentir la sangre que recorre tus venas o el palpitar de tu lengua... lo que siente tu faja una vez abierta y la risa de las medias al abandonar tus piernas. Para sentir en mil y dos veces más tus locuras que envolvieron una vez mi silueta.

Si tan sólo pudiera sentir algo fuera de esta fase REM, para despertar y darme cuenta en mil y dos veces más que aún te tengo y ya te diste cuenta.

No llamaría dolor a este tiempo, fue como una desintoxicación de su inmunda mentira…

El teclado retiró la orden de restricción al ver al asco partir... el problema es la falta de inspiración causada por la necrosis de un pasado, o el exeso de felicidad presente … porque si bien a veces nos desgarramos, nunca he dejado de creer.

Sentada con una copa de vino en una mesa de dos, esperando por la inspiración que confirmó la cita, pero viene tarde.

En construcción...

Hoy como muchos otros días sentí la insaciable sensación de lejanía.
Traté de agarrar la distancia con mi puño, pero resbalaba entre crueles rendijas de vacío y miel.
Partida con guillotina en corte sagital, me divido completamente en dos, dos partes desiguales con el mismo peso queriendo huir en perpendicular. Mi delgado resto grita sin aire tu nombre, mientras que el mayor ya te olvidó... te olvidó en presencia, se fue consumiendo por la erosión del frío.

Sintiendo las horas aplastando el pequeño perímetro donde respiro, como camión de caterpillar aplastando chatarra. Se hace el espacio cada ves más pequeño, hasta que llega la asfixia a despertar el sentimiento de huida.
Si me entrego al deseo de desaparecer, debo hacerlo en tu ausencia, antes que tu voz con acento a carnaval y entonación a sol me noquee al punto de amnesia y cariño de una confusión infinita, donde me dices que todo esta bien y el eco no dura en los días largos de ausencia, donde me abrazas y no se si es sólo un recuerdo.

Cansada del adiós que tiembla mi garganta un día a la semana, como un día de más, transformando una semana larga en una eterna. Cansada de respirar el aire reciclado de mi caja de cartón en la que duermo ese día, cansada de los malos amores, agotada de alimentar tu ego con las palabras que dicta mi adentro... cansada del espacio en que no estás.
El teclado impone una orden de restricción a mis yemas por un tiempo, para no crear más otoños de lágrimas secas en el suelo. Me alejo del teclado buscando otra manera de catarsis, mientras mi corazón queda bajo construcción.

Por favor... visítenos luego.

Caja de regalos

Me desvela la luna queriendo charlar.
Luna mitad mía… mitad de los demás,
piscas de regalos sin creatividad.

No quiero el universo en una bolsa de mercado,
ni promesas en lazos reciclados.
Mejor regálame el asesinato de tu frío retrato,
y envuelve en celofán nuestros buenos ratos.

Y no busques una fecha especial,
dámelo antes que la luna me seduzca,
y me muestre la llenura de una pisca de ternura
envuelta en una noche de verdad.

Colapso (2)

Es absurdo como tu olor en mi recuerdo bloquea mis dedos,
la sonrisa tatuada envuelta en sábanas
colapsa las intenciones de arrancarte de mi piel,
para dibujar la locura enmarcada en lo abstracto de mis sentidos.

No encuentro la unión de letras
que muestren el significado de tus pupilas fusionadas en mi piel,
o el origen de las llamas que arden tras mi ombligo.

No me inquieta la atrofia de mis dedos
o el colapso de mis versos…
Me fastidia la idea de tan sólo imaginar

que en un descuido se me vayan a aflojar.

Roca-Parda

Giran acordes entre tus letras,
giran tus palpitaciones en ritmo con mis piernas.

Giran los sueños entre la realidad y lo iluso,
lamentos húmedos… caminar confuso.

Gira tu recuerdo a la velocidad del viento…
brisa fría, huracán ardiendo.

Tu olor fusionado a mi vientre, a mi espalda, a mi alma….
gira tu ser con rapidez… te vas y vuelves cesando la calma.

Gira el planeta, los astros las nubes, la tierra, la herida…
la vida en torno a las risas,
giran los besos entre las cobijas.

Gira este mundo mareando equilibrios,
delirios gritando a estallidos.

Y tú… Roca-Parda, ausente y lejana,
no te ablandas ni giras en tierra mojada.
No gira mi agua entre tus grietas dañadas.
Espesa y tibia, agua de herida…
Maldición que mi adhesión en tu dureza gira.

Mi mayor herida

Las palabras que salen de su garganta envenenada por el ron, son las mismas que hace cinco años envenenaron mis ojos con lágrimas amargas.
La sangre ya seca en mis oídos no deja penetrar el hoy que te lleva de vuelta a esa época.
Lo que me preocupa es ella, años tragando el amargo de las bofetadas de letras al aire que no te enseñan más que a guardar silencio, para no hacer de algo tonto algo estúpido.

Palabras hirientes de una garganta raspada por los años ha limpiado el respeto que te tuve desde la primera vez que me alzaste.

Te amo y eso no cambiará nunca, sos mi héroe aunque la capa esté rota, sos mi héroe aún sin salvar del peligro la inocente esperanza que se respira en tu "Salón de la Justicia".

La hipnosis etílica que ciega la cordura fermentó tu ayer, subiendo el grado de caída.

Cierra con tu apellido la botella, y trae tu mente de vuelta a casa.

La luna y la tarde

Y así cayó la tarde, tropezada por una luna con ansias de salir, de descorchar la botella y prenderse un cigarrillo, de enfiestar a la noche y tener en la mira al planeta más bello.

Se fue la tarde, dándole la espalda como siempre lo ha hecho, forzando esas gotas cansadas que caen como rutina en cada partida, forzando la garganta para no gritarle una vez más a la luz que será la última vez que se apaga, que será la última vez que lo permite.

Y así salió la luna, con su corbata, bailando con las estrellas y sonriéndole a las fugases, esas eran su obsesión, las que alumbran maravillosamente por un rato, las que te bailan una canción al ritmo del viento y te dejan extasiado, a las que le hace el amor pidiendo un deseo callado, interno, ahogado, -que la tarde vuelva.
Rutinario amor, belleza suya pero lejana, caricias únicas, unión platónica. Una vez desafiaron a los incrédulos y fue el mejor eclipse celebrado en el cielo.

Así que la luna cansada de las estrellas que siempre están ahí para ella sin fallo ni queja, busca su tarde.

Una tarde enamorada de la luna, ese amor platónico existencial, esa devoción ilusa, esa palpitación en sus labios, esa rutina de pañuelo ahogado. -¿Por qué me sonríes tanto?, ¿por qué me haces el amor en el alba y te alejas?, rutinario amor, belleza en su máxima expresión, tristeza en las yemas de sus rayos, desmarañada pasión.

No pueden existir sin amarse… no pueden coexistir.

Colapso

Quise plasmarte y recordarte,
escribirte y dedicarte.
Quise llenarte de palabras influenciadas por los mejores poetas
y dejar atrás las escritas con el ardor de mis heridas.

Pero colapsé... colapsé entre los olores más profundos de tu espalda,
entre el rojo y el blanco de una sala desordenada,
entre el iris y tu oreja

Quise envolverte en palabras soñadas y no idealizadas,
quise inventar verbos de acciones en horarios censurados,
quise extasiar la hoja creando envidia al teclado.

Pero colapse... colapsé en el abrazo de lo cierto,
me estrellé con la realidad y nos conciliamos.
Despojé al ayer de su camisa blanca de hebillas y acurruqué sus demencias.

Descansé mi cabeza y colapsé.
Perdón si no encontré las palabras perfectas en la imperfección de mis versos,
quise decirte lo que pasaba por mi universo
pero llegó tu olor a asaltar mi cordura e imprimir tus besos.

Y colapsé...
Supongo que te escribiré eso en otro momento.